Sammelsurium

Februar
Cäsar Flaischlen, 1864-1920

Schon leuchtet die Sonne wieder am Himmel
und schmilzt die Schneelast von den Dächern
und taut das Eis auf an den Fenstern
und lacht ins Zimmer: wie geht's? wie steht's?
Und wenn es auch noch lang nicht Frühling,
so laut es überall tropft und rinnt...
du sinnst hinaus über deine Dächer...
du sagst, es sei ein schreckliches Wetter,
man werde ganz krank! und bist im stillen
glückselig drüber wie ein Kind.

Der kleine Fisch im Netz

Ein Fischer, der den ganzen Meeresgrund durchforstet
und mit der Angelrute schlecht und recht sein Dasein fristet,
fing einst am Rosshaar einen kleinen Fisch,
der für die Pfanne kaum geeignet war.
Der zappelt hin und her und fleht den Fischer an:
»Was hast du schon an mir? Wen wirst du finden, der mich kauft?
Ich bin ja gar nicht ausgewachsen, neulich erst
gebar die Mutter mich an diesem Felsen hier.
Drum lass mich los und töte mich nicht zwecklos!
Wenn groß ich bin, vom Meertang fett geworden
und recht geeignet für der Reichen Tische,
dann komme wieder! Fang mich dann aufs neue!«
So stöhnend, schwänzelnd, bittend, fleht der Fisch.
Der Alte aber lässt sich nicht bewegen,
er stößt ihn vielmehr auf mit scharfem Stichel.
»Wer nicht auf Kleines, wenn es sicher, achtet«,
so sagt er, »sondern Ungewissem nachjagt, der ist töricht.«